А у поэток, да также, поверь, как и у других -
слёзы бывают, встречи и расставания.
И преференций, вы знаете, от Судьбы никаких,
также она выдаёт до счастья разные расстояния.
Что им подарком, так это в ночИ стихи,
будто диктует кто-то, ты лишь пиши,
и про любовь расскажут и про грехи,
счёт потеряв часам, минутам в ночной тиши.
А у поэток бывает жизнь разная-разная.
Только одно, ну почти всегда совпадает,
не интересны им жизнь пустая и праздная,
да и мужчин глупых рядышком не бывает.
Всё оттого, знаешь, что не каждому их понять,
да и читай-не-читай — не всякому их услышать.
Молча уйдут, улыбнувшись, не станут за то пенять.
Что тут поделать?
Сутью другой, наверное, дышат.
Радугу чаще других видят - все семь цветов,
и заплетают её красиво в слова разноцветные.
Строчка за строчкой и вот уже у них стих готов,
будто для Мира и радуги рисунки ответные.
Слово за словом – и вот уже кружева!
Так сплетены, читая их, залюбуешься.
Ну, а уж если не так что, шумит молва,
в такие дни слова, порой, совсем не рифмуются.
И одиночество грустное тоже знакомо им,
часто бывают не поняты родными и близкими.
Мир — он не стал для поэток совсем другим,
с теми же радостями, что для всех, и с теми же рисками.
Это лишь кажется с виду — люди всегда вокруг,
и жизнь кипит, интересом бурлит разнообразная,
ещё заблуждение, что каждый им брат и друг…
А у поэток жизнь такая разная-разная.
Константин Куликовъ, спасибо за вдохновение).
Фото из свободного доступа интернета, спасибо неизвестному мне автору.