Книжный развал,
вал книг не мал,
каждый товар
свой продавал,
"варвар" - орал,
где тут мораль,
какой нынче век,
кто торговал -
варвар иль грек -
эк, эк, эк, эк?!
- Кому Камю?
- Ему, ему!
- А почему?
- Сартр? -
в сортир!
Тыр-тыр
наугад...
Смотри, смотри,
что ж ты не рад?!
Вот Брэдбери,
вот Бред Гарт,
хошь, тот
бред бери,
хошь, другой
бред бери,
если не гад,
все, прочь,
ренегат,
в тебе вновь ночь,
нас не морочь,
бед не пророчь
ты невпопад!
Стряс стресс,
дрязг, крест
зачем тащить,
вновь слышен
треск моей души!
Тащу, ищу,
и ты тащи,
дурак и шут,
пожар туши,
тащи, ищи,
читающий, скажу:
"ах, жуть" -
такие щи!
Все - мишура.
развала гул.
Ау?! Ура?!
Урал?! Аул?!
Как я устал
от всех Лаур,
от всех Лаур
и Беатрич,
от всяких дур,
все книги - дичь!
Зашелся дух,
развала клич,
развала лик,
классик и китч,
классик-элит
и полный китч,
душа болит,
в меня не тычь!
Кердык, чердак,
Барбия, Кергуду -
шутка, в душе беда,
куда бреду,
жутко,
страшно аж жуть
как и в бреду,
и я в бреду
веду свой путь...
Понять скажи
здесь, боже,
суть как,
мороз по коже,
уходят сутки,
не знаю я:
куда иду,
куда свой стих
сквозь тьму веду?
Тащусь с сумой,
ах, боже мой,
вон чемпион
по борьбе с умом!
На небе месяц
блестит, как фикса,
мороз по коже,
с бедой я свыкся,
умру похоже
я в позе сфинкса,
почию в бозе,
все скажут:
"Фиг с ним,
ушел и точка,
и нет вопроса"
гудит как бочка,
не стих, а проза...
Шальная ночка,
больная ночка,
звезда угасла,
как папироса.
стих мой не складен
торчит, как Биг-Бен,
будь он не ладен,
для вас джаз-бенд,
где хэппи-енд?
Гадит Бен Ладен,
тень, всюду тень.
сбит в темень, падаю,
как небоскреб,
СПИД вновь не спит
и сибирская язва,
язви ее,
загоняют вновь в гроб,
будьте не ладны вы,
мало вам разве,
ночь пахнет ладаном
или Бен Ладеном,
что ожидает нас
тризна иль праздник?
Вами не признан
или не рады вы,
я, словно призрак,
мешаю вновь краски,
знаю, что мне
не дадите награды вы,
призван рассказывать
страшные сказки.
горе развей,
выпей водки стакан,
но протрезвей...
Эй, резвей,
таракан!
Как таракан,
я бегу сердцем пуст,
ой, не могу,
сыплет вновь судьба дуст,
плачет труба,
в моем сердце туман,
все здесь обман,
как же я обойдусь?
Как быть с Казанью,
нужен ль новый Грозный?
Сказанью про Шаймиева
конец придумай, Путин,
и возьми его, не поздно?
Мы просто шутим,
нет угрозы здесь...
Живи, Казань,
не просим наказать,
хотя порою основанья есть.
а что же вам,
друзья, еще сказать? -
мой стих желал,
как есть вам показать,
какой же сор
несу я нынче в текст...
Не нужно ссор...
концов мне не связать,
но вновь стихами
изливаюсь весь
и жажду звук
губами осязать,
моя судьба опять
готовит месть
и мне твердит,
что время истекло...
Ах, все мы на витрине
за стеклом,
как экспонаты
для судебных экспертиз,
бог смотрит удивленно,
как понять их,
и кто из них получит
главный приз,
а мы не рассуждаем
о таком
и снова у судьбы
под колпаком
душевный начинаем
свой стриптиз
и ведаем: мы -
только экспонаты,
толпа кричит нам
возбужденно: "бис!",
судьба свое
свершает ремесло
и посылает
заказных убийц,
твердит: "бред дли",
кричит мне "пли",
мечты в дали,
жизнь тяжела,
чтоб стать Дали
нужна Гала,
при чем раздета
догола,
иди гали
без "ла-ла-ла",
гудят ветров
колокола,
вновь мне из мглы
глядит ГУЛАГ,
глядит ГУЛАГ,
грозит кулак.
Куда шагал? -
я ж не шагал,
мечты ушли,
судьба лгала.
Я ж не Шагал,
не Пикассо,
как грустно все,
ищу угла,
где нет тоски,
бог, дай мне скит,
опять в тиски
печаль взяла...
Зря рисковать,
стих рисовать,
смысл рисовать,
лихи дела,
стихи опять
покрыла мгла,
а что в конце? -
гала-концерт,
где ты, где ты,
моя Гала?
Лечу средь звезд,
в душе вопрос:
скажи Гала
Дали дала
венок из роз
иль лишь шипы,
живи, терпи,
люби, терпи
и не страшись
судьбы угроз,
иди вперед
на зов трубы,
получишь свой
венок из роз,
поможет бог,
люби, живи!
2
Все смеется судьбина- пройдоха,
не пошлет сердцу добрую весть,
начинается грустная повесть
и опять ум кивает на совесть,
ну, а совесть кивает на честь,
вот такая эпоха,
потому все и плохо,
только где-то спасение есть...
Издает вновь судьба дикий хохот,
и вбивают ветра в меня топот,
и опять обрывается текст,
не помогут ни разум, ни опыт,
вновь судьбина готовит мне месть
и грозится меня в бездну сместь,
превратить все мечты мои в копоть...
Стук копыт, острый локоть.
злой коготь, так судьба
меня хочет известь...
И рыдает труба,
бог глядит крутолобо...
У судьбы в сердце черная злоба,
не избыть вновь тоски мне микроба,
как автобус в снегу застрял здесь
и не выбраться мне из сугроба,
глядит в оба судьба, хочет съесть...
3
А я ощущаю руками на ощупь,
фраз своих грубых бредятину,
темнеет печально души моей площадь,
над ней ни звезды нет, ни лампы, ни плошки,
и буду я скоро вдруг загнан, как лошадь,
но я продолжаю нести отсебятину
и вижу, как ветер вновь небо полощет,
и так допишусь скоро до неотложки,
мне сердце скребут сумасшедшие кошки...
хочу свою грусть раздавить, словно гадину...
Какой-то петух склевал лунные крошки
и лунную слопал до крошки оладину...
Книжный развал, вал книг не мал,
каждый товар свой продавал...