Мои стихи – манёвр кропотливый,
Кривых зеркал пленительный извив,
В котором я кажусь чуть-чуть красивей,
А ты, мой друг, бессовестно красив.
Они - моё несбывшееся счастье,
Бой возвестивших новый день часов,
Они - моё посильное участье,
Моё сопрано в хоре голосов.
В них жизнь моя заветная сокрыта,
Мой личный мир, земной и неземной,
В котором я резва и деловита,
В котором ты, представь себе, со мной.
Они – бумаге выданная тайна,
Тяжёлый бред, в котором я не лгу,
Звук музыки, услышанной случайно,
Прекрасный миг, что замер на бегу.
Они – мои кровавые мозоли
И длинных пальцев стёртые мослы,
Мои голубо - розовые зори,
И, может быть, в грядущий век послы.
Потом, быть может, - бронзовые трубы,
Сейчас они – застывшая слеза,
Сухие нецелованные губы,
Шальные от бессонницы глаза…
Они – обрывки плодотворной ночи,
Отбитые у трудового дня,
По-детски круглый трогательный почерк –
Кровавый клок истерзанной меня.
Проказы посерьёзневшего детства,
Мой стихи – тифозный жар в крови,
И новый способ тонкого кокетства,
И дети нерастраченной любви.
Они – мой скарб в почти пустой котомке
И с прозой жизни мой упрямый спор,
Клич ближним, дальним, предкам и потомкам
И с вечностью печальный разговор.
Они – моё непаханое поле,
Моя непроторённая стезя…
Идти по ней порой бывает больно...
Но не пройти её уже нельзя.