Напившись вдоволь воздуха степного,
Слегка как будто даже захмелев,
Я вспомнил вдруг, что ждёт немало дел:
Роман давно ждёт встречи нашей новой.
И мысли вновь меня уносят вдаль,
Туда, где я лишь только народился.
Букет из роз на стёклах серебрился.
Его оставил матери – февраль.
Ну да, февраль! Отец ведь был в Керчи.
И он не знал ещё, что сын его родился.
Когда узнал, ах, как же он гордился,
И всё шептал: «Кричи, сынок, кричи!
Пусть знают все, что ты на свете есть.
Кричи, что силы! Только, чур, не плакать! –
И в рот совал, в тряпице, хлебца мякоть,-
И главное, не забывай про честь!»
Считаете, что мой отец чудак?
С пелёнок вдалбливать такое, мол, пустое?
Отец был прав! Честь – это то святое,
Что мы беречь должны, утробы кинув мрак,
С рождения – до полной темноты,
Когда душа покинет наше тело.
И вырос я таким, как захотел он!
Понятья - честь и Родина – святы!
Я презираю ложь и наговоры.
Мне по душе лишь мир, а не война!
Но если в мир, ворвётся вдруг она,
То берегитесь и враги, и воры!
За Русь родную, за её свободу,
Не жаль мне крови или живота!
Как и учил отец, да будет только так!..
-Роман, ты ждёшь? А я писал тут оду…