Мы в мелькании лет чаще сходим с орбиты…
Курсы наших маршрутов исподволь позабыты…
Слышу, кто-то опять вниз сорвался с глиссады,
Свою песню пропев, сладким стоном бравады…
Веер прОжитых лет с ветром спорит до хрипа.
Путь прошедших дорог тернью острой усыпан.
Память тонет в бальзаме драматических дат.
Гнёт позорных ошибок параллелью лёг в ряд.
В лета канула мысль утопать в мессианстве,
И былые мечты растворились в пространстве.
Стёрта разума грань между «ныне» и «прошлое».
В ранг святого нарочно воздвигается пошлое.
Мы бежим в никуда и все спешим по привычке,
Всё чаще видя пробел в списочной перекличке…