В диапазоне между отчаянием и надеждой
Ты маленький лист, затерявшийся ночью безликой,
Засохший пергамент на столе первоклашки,
Который заслуженно мокнет в неровных символах.
В свои двадцать семь не назовёшь себя чистым и светлым,
Плацдармом для дел и дрейфущей шхуной на больших парусах,
Всё больше собираешь в копилку, сколько не сделано,
Всё чаще взвешиваешь поступки на пустых весах.
Между криком и томным молчанием приходишь к выводу,
Жизнь переливается от ярких курток к тёмным пристаням,
И тебе не сбежать, в окно не выпрыгнуть,
Все демоны твои здесь, в груди закрыта дверь.