Скворец, мудрец, безумец и гордец,
Годами живший в предвкушеньи смерти,
Задолго предсказавший свой конец
В абсурдной той кровавой круговерти.
Безвестный нищий, Гений и Пророк
Один он мог остановить мгновенье,
Один изобличить Дракона смог
И написать о нём стихотворенье.
И,подбородок вперив в небеса,
Кричал его в трамваях и повсюду.
Читая-завывая всем и вся,
Он ужас навевал простому люду.
А палачи не знали, как тут быть.
Они читать боялись эти строчки.
Как?! Просто так вот - взять, да и убить?
Нет! Утопить в золотарёвой бочке!
И превратилась жизнь его в кошмар...
Безхлебный и бездомнейший бродяга,
Он свой огромный, бесподобный дар
Был вынужден таить в себе как скряга.
А как погиб? Да в лагерную пыль
Его втоптали у какой-то речки.
Все это боль. Такая боль и быль.
За упокой его поставим в храме свечку.
P.S.
Нашу трусость прости нам, Поэт,
Никому оправдания нет!
Память болью проявится вдруг,
"Всех живущих прижизненный друг!"