Моя душа терзается сомнениями,
Зачем пишу я , если не поэт?
Вновь загрузил стихи местоимениями
На свой вопрос не нахожу ответ.
Мои стихи, кошмарный сон филолога,
Но многим нравятся, мои стихи.
Они понятны, словно звёзды, для астролога,
Для тех, кто жил, любил и совершал грехи.
Когда увлёкся я стихосложением
Все," за" и "против", для себя учёл,
Давая жизнь ,своим, души творениям,
Я правильности, смысл предпочёл
Я, как то раз, одно отредактировал,
Оно звенело, был и стиль, и ритм,
И сам себе, в уме, я аплодировал
И ликовал -" да здравствует пиит !"
В нём было всё ; и громкое звучание,
И рифму отточил я, как копьё,
Но прочитав, вдруг испытал отчаянье,
Стихотворение, это было, не моё
В нём были не мои переживания,
Чужие были мысли и слова,
Не там стояли, знаки препинания
В том, запятые жизнь расставила сама,
А в этом, знаки рассовала пунктуация.
Подмена слов, не изменила смысла,
Но это было словно адаптация,
Чужих идей, в "хоромах" моих мыслей
И я решил ,пусть будут не "причёсанны",
Пусть нравятся не всем мои стихи,
Но в них, мои стенания описанны,
В них моя жизнь, моя любовь, мои грехи!