Я писала стихи про любовь
И тебе их всегда посвящала.
Каждый раз начинала я вновь,
Все казалось, что сказано мало.
День за днем, год за годом летят,
Все меняется поздно иль рано.
Все прошло и уже не болят
Так недавно болевшие раны.
Все проходит, уносится вдаль -
Радость встреч, боль любви безответной.
И теперь мне ни сколько не жаль,
Что не сбыться мечте той заветной.
Интересно, как ты там живёшь,
Чем ты занят, о чем твои мысли?
Знаю только, что больше не ждёшь
Тех стихов, что тебе слала в письмах.
Я без слез вспонимаю теперь
То, что душу тревожило прежде.
И спокойно захлопнула дверь
В мир, где был ты мне вечной надеждой.
Про любовь я писала стихи,
И ещё напишу их не мало.
Только в прошлом остались те дни,
Когда я их тебе посвящала.