Уже к восторгу не пригодна,
Сижу в периметре окна,
Как постаревшая Джоконда,
В прицеле твоего пера.
Сижу, читая безделушку,
Навек простив тебе грехи,
Которые ты, как подушку,
Подкладываешь под стихи.
Устала я, пойми, мой Пушкин,
Стихи твои мне тяжкий груз,
Они, как выстрелом из пушки,
Меня пугают гневом муз.
Они бездарны по природе
И безответны по любви.
Мой ангел, Бога не гневи,
Мы не подходим по породе.
Оставь бесплодные мечтанья,
Мне не нужна твоя любовь.
Она мне повод для тщеславья;
Причина томно вскинуть бровь.
Пойми, я больше не пригодна
Сидеть в периметре окна,
Я не твоя, увы, Джоконда,
Я лишь чернила для пера