Там, на бугре, стоят кресты
И камни чёрные надгробий -
Своеобразные мосты,
Для душ родных прямые тропы.
С портретов смотрят их глаза.
И мы глядим на их портреты.
Блестит в траве слезой роса,
Клубится дым от сигареты.
Мы вспоминаем смех и взгляд.
И хочется порою снова
К живым поставить в стройный ряд,
Услышать их простое слово.