Белеют волосы, а следом и сознанье,
как пёстрый сад в нечаянном снегу.
А время всё ведёт своё дознанье
ещё на этом, на изжитом берегу.
И вешний луч плечо сырое греет,
как друг ушедший, что едва ль ушёл.
Апрель, проталины. Очнулось всё и млеет.
Ручейный звон, синичий… Хорошо.
Подснежники. Коты на них – вповалку,
орут, дерутся. Счастливы вполне.
И… слёзы, что капель.
И никого не жалко.
И лодочкой ладонь в твоём окне.