Я растворяюсь в днях, как дешёвый кофе, которому стыдно за то, что в нем зёрен нет, хотя он приятен глазу анфас. И в профит. Но кофе хорош составом, как, впрочем, и человек.
А утро хрустит рассветом, натёртым на крупной тёрке. И первый несносный лучик лижет собаке нос. Встают те, кто ещё не ложился. И кофемолки.
Счастье тоже берут навынос. Пришёл - и принёс.
А небо сочится маслом, взбитым до жёлтой пены, чтобы разбавить будней вьевшийся кислый вкус. Законы рукопожатий работают неизменно: молва о хорошем кофе марафонцем несётся из уст.
И уже вездесущий глянец большой не играет роли. Люди идут наслаждаться, за качеством, на аромат. Туда, где есть ум и сердце, люди бегут толпою. Все побежали - и я заодно. Но никто не бежит назад.
Предсказать курс валют и любовь на кофейной гуще. Зёрнами выложить непохожий автопортрет. Если зовут - пить кофе, пока не расплющит. А то будешь, как бабье лето: где ни лета, ни баб уж нет.
А бариста даёт добро на мелкую шалость вприкуску с кофе. Что же насочинять? И тут я, конечно, немножечко не сдержалась.
Пусть утро начинается не с кофе. А с меня.
Март 2021