Мангалы голы,
прошли монголы...
Отчего в Монголии
не цветут магнолии,
отчего в Монголии
только степи голые?
Стоит у брода калмык,
путь ищет в Бродокалмак,
но только к свету из тьмы
не может выйти никак...
Во мне смешались
АЗ и Я,
в меня вмешалась
АЗИЯ...
Месяц в небе
гитарным грифом,
снова грусть
закружилась грифом,
и вся жизнь моя
стала мифом,
вдаль бреду я
угрюмым скифом....
То лета ждём мы,
а то зимы,
чего желаем? -
не знаем сами
и вот блуждаем
опять среди тьмы,
поём мы
странными голосами,
да, скифы - мы,
азиаты - мы,
так что же богу
поделать с нами?