Приборы, розовый фарфор, гора салфеток...
Сверкают искры в хрустале холодным светом,
Пыхтит печёный баклажан в резных морщинах,
Густеют нежный бешамель и соус тминный.
В прохладе рыбного желе цветы из свёклы,
От жара свежих пирогов потеют окна.
Коньяк гордится широтой своей бутылки,
Половник к супнице приник крутым затылком.
И украшением пюре в мясной подливке,
Как разноцветные мячи, лежат оливки.
Являет хлеб округлый бок румяной коркой,
Протертый хрен, незлой на вкус, вздыхает горько.
А за столом среди гостей, до яств охочих,
Царит хватательный рефлекс сильнее прочих.