А это про совсем другую Алису...
... По дороге из жёлтого кирпича кто шагает, загадочно хохоча? - Бу-ра-ти-ноооо!...
... Лондон правее...
... Не Канзас это, детка, не Канзас...
Здесь сплетаются линии улиц в тугой клубок, а клубок по тропинке спешит сквозь лесную чащу... Каждый - ищущий здесь, только что он в конце обрящет? Вон, Алиса, на столике светится пирожок мягким светом, и счётчик звенит в сумасшедшем ритме. Ну, рискуешь? А может, не надо? Взгляни вокруг: овцы съедены, волки застрелены, карты биты, всё теснее, всё ближе и уже надёжный круг из заботливых глаз, чётких правил и цепких рук...
За спиною стена, за стеною - чужие двери. Лифт. Коробка подъезда. Затушенные бычки. Здесь, Алиса, уставшие злые больные звери скалят зубы, пытаясь уйти от тепла руки. Здесь костры прорастают цветами - присядь погреться, мокрой сажей рисуй на чумазых щеках узор. Тот, кто ищет - бесспорно, найдёт золотую дверцу: лето, солнце, июнь, в одуванчиках пыльный двор. Камень, ножницы... Или иначе: кастет, топор...
От родного гнезда до болота - один глоток... "Аризона", "Титаник", ковчег - выбирай по вкусу. Ты стоишь на дороге, по жилам струится ток. Ты стоишь, а стоять в этом мире уже искусство. А идти - против ветра, системы, плевков в лицо, против подлых ударов, которые чаще в спину... Кролик, двигай левее, выруливай на крыльцо - золотое крыльцо над лазоревою долиной.
Может будет иначе - какой там у нас расклад? Царь, царевич, король, королевич - ты кто по счету?... Но на площади главной большие котлы кипят, и палач никогда не останется без работы. Сивку-бурку бояре пустили на колбасу, а на кроликов белых здесь спрос, как на чёрных кошек. А часы безопаснее снять и зарыть в лесу, и сидеть ни гу-гу, а то станешь рагу, не больше: миг - и шкурку пушистую ветер в ветвях полощет...
Не понравилось, кролик? Тогда забирай правей: гравий, лужи, осколки асфальта, остатки смысла. Этот город упрямо растёт из своих корней, собирая себя по машиннопечатным листьям. Здесь генетика бьётся за магию с НТР, запускают свирепого джинна на полигоне... Ты выходишь, усталый и пыльный, в июльский сквер, где тяжёлое солнце лениво в закате тонет, и рассеянно крутишь волшебный пятак в ладони...
А клубок все спешит - по деревням и городам, по развалинам, лживым вождям и голодным детям... Кролик, если не мы - кто же будет тогда в ответе? Нет норы - лишь траншея, осевшая по краям. И Алиса (винтовка и броник) выходит в путь - здесь любая дорога пока что идёт по кругу, только верит, что кто-то однажды протянет руку. Здравствуй, кролик! Держи АКМ, не пора рискнуть? Мы сумеем, напарник - и разве не в этом суть?
В продолжение переписки с Арнаутовой Марией, ответное на рецензию http://stihi.ru/2021/03/25/6676