В обычный день, в один из череды
спокойных дней без ссор и суеты
ненужных дел, звонков, случайных встреч
пищуха-мяч, страдавший от зубов
собачьих, катится в углу залечь,
движеньем резким сон мой расколов.
Летят ворсинки с мокрой шерсти пса,
что под дождём носился полчаса,
теперь от жажды разевая пасть,
срываясь с поводка на кухню мчит,
лакает воду, чавкая. В контраст
графин, чуть слышно дзинькая, звучит.
Мелькают спицы. Вечер занесён
в скрижали дома до конца времён,
живущих в нас. По кругу петель ряд
сдвигается, как наши дни сейчас
уходят, проскользнув, на беглый взгляд
почти незримой нитью становясь.
До ворота добралось полотно –
с вязанием на спицах решено
обилие вечерних скучных дел.
До кончика раскручивать ли нить –
не нам решать. Но ты бы захотел
связать узлы и время починить?