Собираю стихи, словно майских жуков в коробок из-под спичек.
Копошится в стенАх, бьётся пульсом неясный размер.
Где из панциря слов, из темницы клише и привычек
Медлит музыка лёгких, прежде неведомых сфер.
Где чужие слова ложатся моею канвою.
Где напрасно броня бестелесно и густо звенит.
Я читаю и просто себя ощущаю живою
В бесконечном скрещении чьих-то дорог и орбит.
Там, на млечности лент, что струятся в ладони и тают,
Я рисую теперь свои буквы, стыкуя в слова.
Я летаю. Лечась и болея лишь тем, что читаю.
Я крушу, создавая.
Я есмь...
Я сейчас...
Я жива...