Немало обществ есть в России,
Где ложь на правду тратит силы.
Где ты с деньгами будешь счастлив,
И сам поймёшь, как ты талантлив.
И всё – же скрыть талант нельзя
Рассудит жизни нас стезя.
Порой красив цветок, неплох,
Одна беда - Чертополох!
Вокруг себя красу природы
Засушит он, не дав свободы.
Так человек порой с чалмой,
Лицо прикрыв, приходит тьмой.
Пред теми, кто постом повыше,
Он как овца и даже тише,
А кто зависимый, но умный
В нём дар погиб литературный.
А если хочешь умным быть,
Роптать не надо, а платить,
Огромных денег за свой труд,
Хоть с ним и съел ты, соли пуд.
Как житель я Святой России,
Пусть даже с дальней периферии.
Скажу тебе, прости читатель,
Я нищ, а значит не писатель!