надоело измерять людей по себе,
ошибаться там, где надо было бы справиться.
меня больше не взять «заботой на пару дней»,
из любимого: «ты поела, моя красавица?».
надоело искать в тебе спасительный свет
и надеяться, что ты от всех отличаешься.
раз за разом в надежде на чудо я принимаю букет,
а потом понимаю, что ты опять потешаешься.
все слова- помноженные на ноль,
все поступки- взятые из киношек,
благодаря тебе я знаю, что из себя представляет боль
и как можно лгать, когда ты весь такой хороший.
что такое ждать- неделями и месяцами,
собираться к вечеру, а после остаться дома,
как жонглировать девичьими сердцами,
твердя каждой, мол, ты для меня невесома.
мне ни с чем не спутать ощущение, когда я, накрашенная и разодетая, слушаю очередную причину,
после дня наступает ночь, крутится шар-Земля,
и пытаюсь оправдать (своего?) мужчину.
эта традиция выжигает мое нутро,
мне и правда надоело быть для тебя «из списка», мне ни с кем как с тобой не бывало тепло-светло,
но тем дальше больней, чем сейчас окажется близко.
разрываю нить, рву наложенный шов
и прошу тебя, впредь соблюдай большую дистанцию.
если встретимся вдруг- лучше бы ты прошёл,
это больше не твоя остановка, не твоя станция.
и пока я тут рассуждаю вслух,
ставлю точку, на этот раз жирную, и реву обычного дольше,
где-то там, как тебе привычно, ты рассуждаешь «в шлюх»,
оставайся с ними,
ну а я - никогда больше.