(Притча)
На склонах гор заснеженных, где есть альпийские луга.
Где зелень горных трав и аромат прелестнейших цветов.
Я встретил пастуха, а с ним подростка с дудочкой.
Пасущих длинношерстных коз у самой кромки облаков.
Свирель мальчишки нежным пением звучала.
Мелодией души и ветром ускользала вдаль.
И проникала вглубь души своим сплетением.
Всю красоту природы воспевала.
Заслушавшись звучанием среди высоких гор.
Орлом в выси летал я, а в низине прыгал ланью.
Весь аромат цветов пьянил, мутил сознание.
Был погружён я в омут, мысленный простор.
Завидев странника, да с посохом в руках.
Свирели трель затихла, растворилась.
Средь гор молчащих, эхом повторилась.
Как след стопы, исчез засыпанный в песках.
От нег очнувшись, сказочности дум.
Решил задать вопрос седому пастуху.
Спросил его, что вдруг пришло на ум.
Скажи мне братец, ведь в народе на слуху.
Гуляют притчи, о певцах поэтах.
Но дело в том где, правда, а где ложь.
И сути смысл не сразу разберёшь.
Себя, выпячивая, нам дают советы.
Где знаю точно, не найти ответа.
“Не ведаю!” Ответил мне старик.
“В советах этих разномастный лик”.
“Я не даю советов в них разная канва.
Как у людей всех разные слова.
Две точки зрения у каждой вещи есть.
Трактовок всяких, видимо не счесть.
Мой разум на вопрос, певец ты иль поэт.
Ответит так. Не дам тебе совет.
Не тот мудрец, кто рифмы сеть плетёт.
Иль пением бессвязным тело ублажает.
В утробу сытости лишь деньги собирает.
Поэт, певец, от чувств души играет.
Стихами, песней, сердце возбуждает.
В стезю всей мудрости, правдивости зовёт.
Ведь мудрость слаще денег.
Она халва и мёд!”