Эта боль живёт незримо,
Строчкой песенной звеня:
«Уходили мы из Крыма
Среди дыма и огня...».
И, прощаясь в кинокадре
С погибающей страной,
Вслед исчезнувшей эскадре
Песня льётся над волной.
Песня льётся, сердце бьётся,
Точку ставит револьвер.
Только радостно смеётся
Большевицкий изувер, –
Век спустя, утробным смехом
Он встречает гибель ту,
Век, летя далёким эхом,
Песня тает на лету,
Век над нами и над нею
Всё глумится плесень–моль.
Но слышнее и слышнее
Эта песенная боль,
Но звучит неповторимо
В пелене иного дня:
«Уходили мы из Крыма
Среди дыма и огня...».
______________
* Иллюстрации:
портрет поэта, офицера Н.Н. Туроверова работы Галины Недовизий;
картина Андрея Халтурина "Исход из Крыма поручика Брусенцова".
Эти без преувеличения великие туроверовские стихи "Уходили мы из Крыма..." на протяжение многих лет неизменно просил меня читать пожилой писатель–фронтовик Олег Михайлович Бушко. Сейчас он уже умер. Но когда–то мы дружили (если можно назвать дружбой довольно близкое общение людей с возрастной разницей в полвека). Его отец в Гражданскую комиссарил у Щорса, достиг высоких чинов и был репрессирован. Олег Михайлович как "сын врага народа" 1941 год встретил на лесозаготовке, откуда сбежал на фронт и провоевал все четыре года. Потом учился в Литературном, дружил с Твардовским... И вот этот, в общем–то, совершенно советский человек по жизни и воспитанию, просто влюбился в стихи Николая Туроверова о Русском Исходе, которые я ему году в 95–м впервые и прочитал. До сих пор не пойму, что его так заводило в этих строчках, его – сына комиссара, много лет ведшего респектабельную жизнь советского писателя – с поездками в страны соцлагеря, большими гонорарами за книги, выходившие неслыханными теперь тиражами? Но вновь и вновь при встречах, застольях, на каких–то праздниках и юбилеях, он заставлял меня читать "Уходили мы из Крыма..." и буквально плакал от этих стихов. Сейчас, когда порой молодые и наглые неосоветчики, цедят сквозь зубы о том, что Белые проиграли в Гражданскую и грош им цена, я вспоминаю, как Олег Михайлович слушал стихи Туроверова, и думаю: – Нет, не проиграли. Белое Дело и сейчас живёт и бередит души, съеденные гнилью советчины.
Николай ТУРОВЕРОВ
(1899 – 1972)
* * *
Уходили мы из Крыма
Среди дыма и огня;
Я с кормы все время мимо
В своего стрелял коня.
А он плыл, изнемогая,
За высокою кормой,
Всё не веря, всё не зная,
Что прощается со мной.
Сколько раз одной могилы
Ожидали мы в бою!
Конь всё плыл, теряя силы,
Веря в преданность мою.
Мой денщик стрелял не мимо –
Покраснела чуть вода...
Уходящий берег Крыма
Я запомнил навсегда.