Путь
Там, где родился я в 47-ом,
в лесах Карпат война не утихала.
Едва пробившись в мир, пустым соском
я встречен был и привкусом металла.
И тот первичный материнский стресс,
то отлученье от тепла и млека
сполна явили замысел небес
в ответ на плач младенца-имярека,
пришедшего нежданным в этот мир,
где неуютно, голодно и стыло,
где вышки зон и Коба-командир
вгрызались в небо подлостью и силой...
Я жил и мог погибнуть много раз.
Но, словно давний долг мне отдавая,
судьба чуть-чуть левей гнала "Камаз"
и из-под века, как из-под трамвая,
выдёргивала за руку меня.
Сиял закон и бандюков заточки.
И мчала жизнь по руслу злобы дня,
по кочкам многоточий - мимо точки...
И слышал я безмолвье мудрых книг
над матерщиной материализма.
Мир плоский я и ныне не постиг.
Но высверки зеркал, но радуг призмы!
Похоже, будет этот долгий путь
до той поры и полниться, и длиться,
пока мила и внятна сердцу суть
лица родного и пустой страницы,
где лучше не оставить ничего,
помимо слов "дышу, люблю, прощаю",
в которых - право Бога самого
владеть необъяснимыми вещами.
31.03.2021