На сирени звонкой, какой уж день подряд,
Ликуют пчёлки, им – это в радость, говорят.
И ветки светлой сирени, по случаю, застыли в крене,
Торопятся в покой, вдруг, в вечор гроза пойдёт
И ситцевым подолом, а ну траву в коленях гнуть, –
Дождь по гроздьям сизым – покатится на грудь.
Вечером, слова, как ртуть, вернут меня на путь толковый.
1 апреля 2021