Мне кажется странным всё то, что нормально,
И даже всё то, что лежит в рамках жанра,
Мне кажется пафосно придурковатым
Говном для говна, что хавают все,
Несмотря на какой-то железный успех
И крутую стабильность по цифрам,
Говно есть говно, что рифмует
Глагол на глагол, от того и
Не знает других стихоформ
От слова совсем, абсолютно.
А мне ведь ужасно обидно и трудно
Указать им на их же грехи,
Ведь на премии года оценят заслуги:
Приглушён яркий свет,
Вдали виден рассвет,
Ты сказала мне нет.
А я пишу четвертый год,
рифмуя всё
на свой ударный слог.
Метафоричность вписываю в каждый стих,
Строфу, и даже вникнув в их сюжет,
Ты не поймёшь и доли
всех моих страданий, боли,
угнетений.
А ты читаешь все стихи
и восхищаешься поэтами, что пишут их,
А я читаю те стихи
и мру со скуки,
ведь потом,
Какой-нибудь там член жюри
присудит этой суке
Медальку Достоевского,
А мы,
"Поэты андреграунда младой России",
Останемся в тени дедов,
рифмующих все однокоренные.