Перо скользит по строчкам торопливо,
Вновь создавая яркую мечту,
И невесомой рифмы чистоту
Бумаге доверяет терпеливо.
И кружевом неуловимых слов
Стихи летят, как птицы на рассвете,
Мелькнут, играя, бликом в самоцвете,
Растаяв среди дымки облаков.
А творчества волшебная игра
Стихов рождает нежные сюжеты,
И лёгкие, изящные сонеты
В тиши слетают с кончика пера.