Такая уж его стезя…
Он любит только лишь себя.
А тот, кто в «коме» прибывает
Её по имени не знает,
ночами, кутаясь в постель
он видит ангела лишь в ней.
Смысл жизни в сроке, суть вещей,
он все витает тайно к ней.
И днем блуждает, в гнет один,
и ищет, ждет, средь дня морщи…
Когда она вспорхнет, пройдет,
его увидит и поймет.
Он не такой, простой, как все.
В рост, для него, она в чадре.
Прикрыта радужностью цвета,
под парусами лет корвета,
она торопится туда, где
распускается листва.