Каждый рожден крылатым,
С душою Богом богатой.
Но, что-то потом происходит-
Бог из души уходит.
Каждый рожден безгрешным,
С душою любящей, нежной.
Но, что-то случается дальше-
Душа обрастает фальшью.
Как панцирем покрываясь,
На бедах своих замыкаясь,
Стенает:" Где счастью взяться?"
Не быть- хотя бы казаться."
Душа обрастает ложью:
"Мы-слабые, мы не сможем...
Мы счастия не достойны.
Мечты-это все пустое..."
Подписываемся в бессильи,
Себе обрываем крылья,
Нам данные при рожденьи...
Мечты-это наважденье.
Боимся себе признаться:
"Хочется быть- не казаться.
И воспарить душою,
Следом лететь за мечтою.