Мой друг говорил о погоде намедни так:
Цитирует Бродского, это недобрый знак!
И он, мол, не ждет от судьбы никаких чудес,
И белки свирепей, чем дальше соваться в лес.
И я с ним согласна почти, но другая Я,
Пока не застыла последняя полынья,
Пока есть кокосы и ловится крокодил,
Пытается биться и рваться что было сил.
А первая Я понимает, что жизнь не мёд,
Не станешь лечить, так само оно не пройдёт;
Страдают колени, белугой ревет душа,
И хочется спрятаться глубже в уютный шарф.
Погода цитирует Бродского - что за боль!
Когда каждый день размениваешь на ноль,
Когда каждый день вычитаешь и делишь так,
Что в голом остатке ты сам по себе дурак.
Погода не шепчет, погода теперь визжит,
И прячется в угол объятая страхом жизнь,
И я вместе с ней замираю и не звездю;
К чему эти мысли? Похоже, опять к дождю.