Брательник мой, как Феокрит,
Гекзаметром пишет куплет.
Перчаткой раздутой пыхтит
В углу «Горбачёву привет».
Летят из айпада хиты:
Nirvana и Леди Га-гА
Орут, словно – в марте коты.
– Что, хлопнем, брат, виски?
– Ага!..
Вот дрянь, а хвалили – «бурбон!».
На вкус-то – как есть – самогон.
А врали, ети же их мать:
Мол, выпьешь и будешь летать…
Нет, мы не летим никуда:
– Ведь мы ж патриоты, брат?
– Да!
Нам, в общем, нехило и тут.
Ну, выпьем за «Гитлер капут!».
Весна. Возвратились грачи
Из Крыма. Но мы не рвачи,
Сменить не спешим антураж,
Хоть можно – и в Крым: Крым-то наш.
Крым наш. Будет наш и Донбасс.
Пиндосы, губу закатай:
Вот - хрен вам - не сланцевый газ.
Не спи, "феокрит", наливай.
Набузгался, чёртов алкаш,
Бездвижен, как тело врага,
Сквозь сон лишь бормочет: «Крым наш…».
Отстой – эта Леди Га-га
И виски с бурбоном – бурда...
Им нас не понять никогда,
Не смерить аршином своим
Немыслимый наш Аркаим.