Смердит весной, ещё зародышем её,
водой, в который раз застывшей на тропинках
в причудливых рубцах и рёбрах, остриём
дробящей шаг и портящей ботинки.
Весной
провинция плывёт как списанный линкор,
безмолвно и страдая от износа,
а местный глуповатый Христофор
в сердцах швыряет ей под ноги
доски,
картон и двери - всякий несусветный сор,
оплаченный гербОм и состоящий на учёте,
но солнце греет на слабО, наперекор,
играет в оводи на пешеходном переходе.
С межгрязьем в шахматы - первоапрельский променад,
Смеёшься - что ж ещё? - и ходишь первой,
Но как и в клУбе на доске, здесь спех чреват,
а слякоть
не кристальной честности
соперник.