Прозрачный вечер, небо после стирки,
И тени длинные, а солнца - даже слишком.
И как-то расхотелось помирать...
Отсчет обратный выключит приятель,
Он ветренен, он - мод законодатель.
С утра раскроет новую тетрадь,
Попросит: а давай про македонцев
И греческих рубак-армагеддонцев,
Что основали не один маяк,
Невероятную библиотеку,
Они остались в нашей части света
Палящим красным цветом на углях.
Давай про утро. Этот бойкий поезд
Отдернет металлической рукою
Туман, как занавес; да и продолжит путь.
У ног собака, скомкан плед, а воздух...
Нет, не дрожит, а - как впервые создан,
И должен заполняться по чуть-чуть.
Про Питер. Обратились вы к эксперту,
Вы в гавани, и шаг до парапета,
И сносит крышу милый океан.
Атлантика. Забудьте вы про шпили,
Мосты свести как будто позабыли.
И улыбнулся старый Магеллан.
Про что еще? Вот, есть такая должность,-
Следить за маяком с конкретной пользой,
Чтоб кораблям удобней проходить.
Иль проплывать? Довыяснишь в процессе.
Пока в мечтах воображай неспешно,
Как в белой пене ноги будут стыть.
Ты скажешь: может, лучше о насущном?
Сатрап посажен, а другой отпущен,
И узкий коридор сдирает кожу.
Ну, да, согласен. Но ладонь - как няня,
Прильнет ко лбу и осенит, и стянет.
И я продолжу поутру, продолжу.