За годы собрались сотни стихов,
На обрывках листков, как неряхи.
Кучи сора из рифмованных слов,
Свою критику ждали на плахе.
Не молили они о пощаде
И не теряли от страха лица.
А в неряшливом, скромном наряде,
Разлетелись от ветра, как птицы....