Все возвращается на свои круги.
Боль одиночества кажется нестерпимой.
Быть одному каждому не с руки -
Что бы не говорили.
Осень. Не как метафора, а как факт.
Просто ещё один факт [и немного фактор].
На "раз два три" выдыхаю, последний акт.
Кажется без антракта.
Каждый для каждого множество полумер.
Ты не захочешь быть без другого смысла.
Я на "раз два" задыхаюсь, а три в уме
[Будто бы просто числа].