Судьбы стихоплёту не будет горше,
Когда говорят: «Не пишите больше!»
Зачем называют его – «бездельник»?
Он занят и в среду, и в понедельник,
По целым неделям, с утра до ночи.
И спать он не хочет, и есть не хочет.
Глаза его от недосыпа красны,
И взгляд зачарованный и несчастный.
Вот мы говорим: портит он бумагу,
Но надо на чём-то писать бедняге!
Тогда говорим мы: чёрт с ним, пусть пишет,
Едино труды уничтожат мыши,
И выйдет, что он ничего не создал,
Людей насмешил, дурачок, апостол.
А вдруг бедолага создаст поэзу,
В которой весь мир пополам разрезан?
Мы сути не ищем, а он-то ищет.
Прочтём – и забудем про сон и пищу.