Слишком много озона и муторно хочется спать,
Чёрно-белые сны, в них святая война да убийства,
Хоть зови или ментора, али вообще моралиста,
Но таких больше нет и вовеки сему исполать.
Из чернейшей крови прорастают чудные стихи,
И без спроса включаются в свод ноосферы,
Изымают оттуда чернейших историй примеры,
Новым, бодрым вином разрывают сознанья мехи.
Бег по кругу спирали за счёт притяжения вниз,
И отсутствие ветра, как чей-то случайный каприз,
Всё склоняется к выводу –– скоро финальная фаза.
Что же создал я там, каково это будет на вкус?
Табуреточный приход? Тарантула первый укус?
Химерический образ весны во объятьях экстаза.