Виктор Кузник
Осенний день пробит слезой,
Берет свое - мытьем ли, катаньем.
А нам Восток грозит грозой,
А Запад - кровушкой закатною.
Не развернешься с полпути,
Куда? - ты сломанное деревце...
Идешь, а некуда идти.
Живешь, а не на что надеяться.
Сдувает годы, как пыльцу...
Поминки, свадьбы, дни рождения.
А мы все ходим по кольцу,
Да лжем про взлеты и падения.
Во все концы, куда ни кинь,
Пространство в клетку разлиновано.
Вбивает в душу мертвый клин
Осенний лист листвой кленовою.