А стих - что восьминогий спрут.
Шесть чувств. И два – в доплату:
и ритм, и рифма, знай, берут
что вещим строкам надо.
И меж живых, и вдоль кладбищ,
нутром шипов касаясь,
скользит мой тать, вбирая тишь,
и ею же питаясь.
И ты её услышь, услышь,
хоть парой чувств,
ведь слышишь?..
Гвалт бездыхан. Лишь эта тишь
в строке случайной дышит.