Вот она жизнь,на обрывке листа
Несколько строк,запятые не в счёт.
Словно морзянка там,-точка,черта...
Дождь по измученным пишет и бьёт.
Боже храни,как святых рядовых,
Дай офицерам прозренья ума.
Боже-оставь хоть кого то в живых,
Только три строчки корявых письма.
Стелит ковром по степи миномёт,
Строчит по нам не щедя пулемёт.
Дождик,как лил,так по прежнему льёт,
Тает в груди моей траурный лёд.
Я не готов вот сейчас умерать,
Только лишь гнева не надо во мне.
Встань богатырь и сопливая рать,
Нужен рывок,его хватит вполне.
Только лишь ночь под прекрытьем луны,
Вышли из боя,болотная вязь.
Эх до чего жизнь сложна пацаны,
Минное поле пройти не взорвясь.
Пусть не торопит меня та строка,
Вот не преступный в ночи перекоп.
Может не дрогнет в миг нужный рука,
Штурмом возьмём мы в потёмках окоп.
Поутру выйдем на нужный рубеж,
Встретят нас ратники с криком ура.
Сядь они скажут,-умойся,поешь...
Что-то сварганют бегом повора.
Тот,кто командовал лёгким полком,
Вытянет всё,что увидел за рейд.
Спросит,-а строчки твои,здесь о ком?
Будте любезней и будте добрей!
Я в полудрёме скажу,-это ей!
Он мне ответит,-хоть имя скажи?!
Лучше уж вы,-накормите парней!
Я лишь посплю,чтобы завтра ожил
Вот она жизнь,на обрывке листа
Несколько строк,запятые не в счёт.
Словно морзянка там,-точка,черта...
Дождь по измученным пишет и бьёт.