Павел Покровский
Ты проснёшься, расправишь "крылья"
и, зевая, начнёшь полёт,
улыбнёшься и скажешь: «Милый.
Хватит дрыхнуть. Труба зовёт»…
Будешь дуться, сопеть и охать -
что февраль, а ещё темно,
плюхнув ложку воды в свой кофе,
будешь долго смотреть в окно…
Поменяешь цветы местами,
обругаешь свой цвет волос
и в два пшика наполнишь спальню
ароматом французских грёз…
Сядешь рядом и чиркнешь спичкой,
и откинет халат с бедра…
кто-то новый... с моей привычкой –
натощак покурить с утра…
Татьяна Рыбакова
Знаешь, милый, а я научилась почти, как ты,
горький кофе с утра, у окна натощак сигарета.
Поскорее бы лето, сорвать бы с души бинты
и рвануть на Памир, на Таймыр, на край света.
От тебя, от себя, от ненужных житейских проблем,
да катись оно всё - этот март и вселенская слякоть.
Знаешь, милый, а я разучилась почти совсем
выть не только по-волчьи, но даже по-тихому плакать.
Я завесила в доме все окна и все зеркала,
отраженье чужое боюсь в них однажды увидеть.
Я теперь о себе только в прошлом, с пометкой:"была",
оказались не прочными с будущим наши нити...