Представьте картину: за старым столом
сидит человек, неподдельно робея,
листа белизну потревожить не смея,
а мысли то спят, то поют ни о чём.
Молчат небеса, не хватает отваги,
не бродит рука по холодной бумаге.
Он полон тревоги, предчувствия бури,
но слаб и боится нарушить покой,
поэтому вертится, злится и курит,
и смотрит в окно с беспросветной тоской.
А муза в углу от бессилия плачет.
Так что же случилось, и что это значит?
Пора бы уже перейти за черту,
к созревшему звуку щекою прижаться,
но строчные буквы никак не ложатся,
никак не ползут по пустому листу.
Оставь ты тетрадь, не насилуй, не надо.
Твой мир просто спит для уставшего взгляда.
2021