Сегодня мысли без оттенков...
Уныло-серый топчет пяди
небес, чьи шёлковые пряди
вросли в мгновения. Ступенька
(ещё одна) в апрельском ритме
сбивает с толку сонм желаний.
Так ненавязчиво, по грани
печали дождь бежит к палитре
тепла... оставленного кем-то.
Кто дорог сердцу до истомы...
Сегодня мысли незнакомы,
и выглядят вполне бесцветно.