В. Р.
Вы, как лёд — это больше, чем правда,
Хоть для Вас не имеет значения...
И внутри, и снаружи — прохлада,
Переиграно увлечение...
И пусть нет в этой лирике юмора,
Я стихи доверяю не каждому...
Я сама — анекдот и оксюморон:
Может, Вы за наивность накажете?
Говорят, что поэты — свободные...
Ну и кто эти глупости выдумал?!
Я, как кошка, запуталась в проводе
И хочу отзываться по имени...
За стихов непростую лирику
Я душою была калечена —
Я закрылась от всех сатирою
И утратила человечее...
И спустя много лет на старое
Наступаю без страха должного,
Будто совесть давно замарана
И дорожка кривая сложена...
Хорошо, называйте мерзкою —
Я не вижу пути обратного,
И во мне ничего зверского
Нет, хорошего, адекватного...
Но в глазах у меня не чёртики —
Поищите печаль вселенскую...
Ну, считайте — поэт портика —
И не смейте считать дерзкою!