/стих посвящён всем поэтам/
Возвращаясь с тусовок поэтов,
Пропахшая куревом,
Где командует сладость кальяна и горечь вина...
И писать вдохновляет не гений, а доля разгульная,
И душа их и хмелем, и болью за душу пьяна...
Я подумаю: "что же за дно?!"...
И вдруг вспомню Есенина,
Его мытарства, пьянство, да сам он писал, что "на дне".
Почему же дорога поэтов камнями усеяна?
Почему же веками их путь утопает в огне...
И сгорают они мотыльками в пылающем пламени,
Недопоняты и недослушаны, не дожив
До момента триумфа, скрывая под шутками сальными
Всю чувствительность сердца и душ своих нежных мотив.
Прячась в строчки от мира жестокого, грубого, сытого,
Убегают в свободу как дети, как птицы - в ветра...
Я - ребёнок свободы и ветра, и только поэтому
Я поэта в себе никогда ни за что не предам!
02.03.2021