Поют скворцы, деревьев купола
ласкает солнце, запахи острее.
Меняет небо саржу на атлас,
текут ручьи по парковым аллеям.
Проснувшись в бесконтрольной тишине
пустой квартиры, кутаясь в рассветы,
ты смотришь на каракули в окне
безлиственных ещё кленовых веток.
И таешь леденцом на языке,
весною поцелованного, утра
и жизнью, узелок на узелке,
отцеживаешь грязь от перламутра.
А мир вокруг проснувшийся, живой
не знающий ещё своей дороги,
лишь только обрастающий травой,
которую так хочется потрогать,
прищурясь наблюдает
за тобой...