Я винился и клялся,
был надеждой и эхом.
И любви подчинялся
с переменным успехом.
Приходил виноватым,
исчезал, и, не каясь.
Написал «Перекаты»,
и сбежал, сомневаясь.
Мадригал расплескался
завороженно-томный.
Я в любви признавался
сколько раз и не помню.
И жалел, и прощался,
вальс кружил на паркете.
Я таким и остался –
непутёвым на свете.
А цветы созревают
и не срезаны. Рано.
Я стихи проливаю
на душевную рану.
Перекаты не брошу,
не рождаю романы.
Или жить бы мне проще,
иль ушедшего мало?
Соловьиные песни
не тревожат былое.
Но бывает (и лестно!),
простучит ретивое…
2021-04-05