* * *
Я слушаю воздух. Нащупывая поток,
Меряю глубину твою, отчужденье,
Полость беззвучия, не приглушающий тон,
А самая глухота, нечувствие, стены,
Всегда подающиеся под рукой ничем,
Паузою опоры, одной интонацией:
Повести прочная почва, ничто, словно честь,
Отнята у мгновения, и одна ненадобность
Прорастает всё тем же: собою. Молчит
Сердце, не ощущая рождения: плоскость
Отражающее отражает, как небо – щит,
На котором покоится мир теперь, на воске
Всё же писать решаюсь, но чем? Одним
Только лишь этим: дыханием, жестом
Прикоснувшейся к пустоте ладони, с ним
И ещё одним: этой безвестной вестью
Пестующего ожидания, на скале,
В расщелине, на рогоже и где угодно,
Бродя, забывая любое, но этот плен
Меня сохраняет. Не выговорить смелей,
Как этой одной безнадёжностью голой,
Стоящей у края земли:
Ты близ.
Октябрь 2020.