Нет никогда начала, если не было конца,
Я просыпаюсь: мокр, изломан, словно палкой битый.
Я не услышу больше тёплого словца:
«Я прямо здесь, с тобой, не унывай, любимый».
Меня все также по ночи трясёт,
Я сам себя терзаю утром, вечерами.
И если спросишь: «Часто вспоминал?»,
«Чтоб вспоминать, необходимо чтобы забывали».
И то, чему ты не даёшь конца,
Тебя следок в следок до кровохаркания загонит,
И не начать чего-то с чистого лица,
Покуда силуэт всегда с тобой на фоне.
Необходимо вовремя прощаться,
Не с человеком, нет, а с неуместной ностальгией,
Как говорил один стрелявший себе в грудь поэт:
«Любовь к тебе на шее моей висит гирей».