Поэты что-то пишут, писатели - того же толка,
Художники, как ни странно, тоже, взяв кисть с полки,
Ученые - статьи пишут, политики, сорвав крышу, сгребяая в охапку ручкой, жизнями нашими пишут.
Пишут на асфальте дети, пишут журналисты в газете,
Пишут все, пишут и пишут,
Пишут и исправляют,
Правки, заметки, записки,
Завещания составляют.
Пишут в Мекке и в Риме,
Пишет кухарка Нина,
Под тусклым кухонным светом,
Пусть ни быть тому жизни ответом.
Пишет Витя Пелевин, даже Донцова Даша,
Пишет интеллигенция, что их, что наша.
Есть в мире тот, кто пишет,
Есть тот, кто лишь читает,
Есть ещё люди те, что за пишущими исправляют.
Я, пописавши, понял, писарь Андрей никудышный.
Может пора податься в порноактеры авангардисты?
Может податься в смотретели или же в станции смотрители,
Были же мы человеками, пусть патетично низкими.
Поэтом же мне не стать уже, писателем - того подавно,
Они ведь что-то пишут, я - жизнь существую престранно.