-Ты был под Бухарестом?...
- Вроде да. Была война...
- А дальше?
-Темнота.
- Ты вспомни.
- Выли во;лки.
- А ещё?
- От рыка тигров содрогнулся мир. Он изогнулся нимбом, все закрыв реальность ускользнула уходя за горизонт отчаянных событий.
- Потом?....
- Потом... несётся странный тепловоз, с пятном-напоминанием тех звёзд, что призывали, жаждая побед или открытий.
Пространство-время сделало виток и я стою на крыше. Вот исток:
Покатый скат, закатные лучи...
И сад...
Песочница...
На куче кирпичи,
на кирпичах, как олова осколки,
чернеют ртутной тьмою зеркала.
В них звук застыл, молчаньем языка,
застыли, покачнувши землю вспять,
колокола, висящие, как руки,
что не ударят , посылая рябь
водой из луж, водой из стуж в пруды.
Под паводью подмытые мосты.
Под яблони, где серые столы.
Где домино встречаеся со стуком, той крышки, что расплющил тепловоз, везя кому-то цинк с вкрапленьем слёз, не смея обогнать по рельсам смерть. По всем законам - не перевысить скорость света. Но!
Последний выдох ускоряет всё.
Я мёртв.
...Реальность сделала виток.
....ты дома
....ты мёртв
.... Реальность сделала виток
.... я дома